foto digitalizada por Animalson(Jorge Sala)
Se han roto los relojes,
caen las horas rodando por el suelo
gritando su porfía.
Profeta del derroche
se han dormido
esta noche las palabras.
No más trucos de magia
sobre el marrón de tu mesa,
No más esperas brutales,
ni canciones que falsearon sueños.
Ángel blanco que perdió sus alas
en el segundo fugaz
que sobrevino el silencio.
Murieron de fiebre y locura
las palabras estériles
que sonaron en las madrugada,
que supieron entonces
romper pudores,
espantar vergüenzas,
que dejaron besos y caricias
en el hueco de mi mano.
caen las horas rodando por el suelo
gritando su porfía.
Profeta del derroche
se han dormido
esta noche las palabras.
No más trucos de magia
sobre el marrón de tu mesa,
No más esperas brutales,
ni canciones que falsearon sueños.
Ángel blanco que perdió sus alas
en el segundo fugaz
que sobrevino el silencio.
Murieron de fiebre y locura
las palabras estériles
que sonaron en las madrugada,
que supieron entonces
romper pudores,
espantar vergüenzas,
que dejaron besos y caricias
en el hueco de mi mano.
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